社区工作室在旧纺织厂改造的文创园里。
挑高六米，整面落地窗，阳光泼进来。
周砚在门口等我，手里拿着两份文件。
“合同。”他递给我，“一式两份，中文版。看不懂的地方问我。”
我接过。
，还有周砚的签名。
“有疑问吗？”他问。
我指着第三条：“‘居民可参与’，是什么意思？”
“字面意思。”他说，“老人可以来画朵花，孩子可以来涂片叶子。画坏了算我的，你覆盖掉就行。”
“为什么？”
“因为艺术不是神坛上的供品。”他说。
“是长在生活里的东西。墙画好了，是他们每天路过看见的，不是锁在画廊里标价六位数的商品。”
我沉默。
“第二条，”他继续说，“款项直接打给你本人。需要你提供身份证复印件和银行卡号。今天带了？”
我从帆布包里掏出身份证——昨天补办的临时身份证。还有一张银行卡，用那两百块开的。
周砚接过，看了一眼，没问。他拿去复印。
回来时，他把原件还给我，复印件夹进合同。
“好了。”他把笔递过来，“签吗？”
我握笔，笔尖悬在签名处。
“周砚。”我第一次叫他的名字。
“嗯？”
“你不怕我画不出来？不怕我拿了钱跑掉？不怕我……根本不是什么艺术家？”
他笑了，眼角的细纹像阳光的裂痕。
“许未晞，”他说，“墙上的梧桐是你画的，双年展的《静默生长》是你画的。你是不是艺术家，不是陆沉舟说了算，也不是我说了算，是画说了算。”
他顿了顿，声音放轻。
“至于跑掉——八万块钱，买你三个月的创作自由。我觉得很值。”
我看着他。
看着他手里那份没有任何“乘号”、没有任何“永久转让”的合同。
然后我低头，在乙方签名处，写下：许未晞。
三个字，写得慢，但稳。
墨水渗进纸纤维，黑色，清晰。
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