三年后。
小镇上的阿衍面馆已经成了当地的网红店。不是因为装修多好，墙还是那面白墙，桌还是那几张木桌。
而是因为面实在太好吃了。老板亲手揉的面，手工拉出来的，细如发丝却韧劲十足，汤底是熬了六个小时的骨头汤，不放味精，纯天然的鲜。
有人说，这家的面吃一口就能让人哭出来，不是因为放了什么秘方，而是因为每一碗面里都有一种说不清道不明的东西，像是一个受了太多苦的人把所有的善意都揉进了面团里，煮给了客人吃。
蒋奕衍的面馆里坐满了客人，热气腾腾的面碗摆了一桌又一桌。
蒋奕衍在后厨煮面，锅里的水沸腾着，白色的蒸汽模糊了他的脸。
他揭开锅盖，用长筷子挑出面条，过凉水，装碗，浇汤，撒葱花，动作一气呵成。
他把面端出去的时候，透过面馆的玻璃窗，看见街对面那棵老梧桐树落了一地金黄。秋天的阳光照在落叶上，暖洋洋的，像铺了一层碎金。
老板的三个孩子每个周末都会来，在店里帮忙端碗、擦桌子。
大儿子今年九岁了，个子蹿得很快，已经快到蒋奕衍的肩膀了。
他话不多，做事利索，客人点单他拿小本子记，写得工工整整，字迹比蒋奕衍的还好看。
二儿子七岁，已经上学了，认得好多字，拿着菜单给客人念，有几个字念错了，客人也不拆穿他，笑着说“好，就要这个”。
三女儿五岁了，学会了扎辫子，每天早上自己扎两个麻花辫，辫梢系着彩色的头绳，在店里跑来跑去，像一只彩色的蝴蝶。
镇上的人都知道老板是个单身爸爸，人好，面好，日子过得踏实。偶尔有人想给他介绍对象，他都笑着摇头，说“我一个人挺好的”。
没有人知道他的过去，也没有人问。在这个小镇上，每个人都有不为人知的过去，不问是一种默契，也是一种善良。
这天傍晚，蒋奕衍关了店门。夕阳正好，把整条街都染成了橘红色，像有人在天上打翻了一瓶橘子酱。
小女儿跑过来，抱住他的腿，仰起脸笑着说：“爸爸，今天的太阳好大呀。”
蒋奕衍弯下腰，把女儿抱起来，在她脸上亲了一口。
“嗯，”他笑着说，“很大，很暖和。”
他牵着最小的女儿的手，走在回家的路上。大儿子和二儿子走在前面，两个人你追我赶，笑声像铃铛一样清脆。
日子就这样一天一天地过。周而复始，平淡如水。
但这种平淡，是蒋奕衍用半条命换来的。
每一口呼吸，每一碗面，每一个孩子的笑声，都是他从那个女人手里一寸一寸夺回来的。他不再回头看，也不再往前走得太快。
他只需要守住这一方小小的天地，把面馆开下去，就足够了。
至于那个人——他从来不在孩子们面前提起，也从来不在夜深人静的时候想起。
不是刻意回避，是真的想不起来了。
那些痛苦的、甜蜜的记忆，像是一本被雨水泡烂了的书，字迹模糊，页页粘连，翻不开了，也看不明了。
只剩下一种隐隐约约的感觉，像是一道早已愈合的伤疤，阴天的时候微微发痒，提醒你那里曾经有过一道很深的口子。
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