顾长山愣在原地，月光下，脸上的神情看不清。他犹豫着，不知怎么回应。沈桂兰像是知道他在想什么，淡淡补了一句：“绣坊大了，东西多，缺个信得过的守夜人。”这话合情合理，既给了他留下的理由，也没让她显得难堪。顾长山站了很久，终于伸手，接过那盏带着暖意的油灯。一句话没说，提灯走进了偏屋。阿黄高兴地摇起尾巴，趴在主屋和偏屋之间的门槛上，尾巴轻轻扫地，像个尽职的守卫。夜深了，三更鼓响。沈桂兰还在灯下对账，心里却总不安宁。她抬头一看，偏屋的窗纸上，还有灯光。这么晚了，他还没睡？她放下笔，轻手轻脚走到偏屋门口。没推门，只从门缝往里看。屋里，顾长山坐在床边，就着油灯，笨拙地捏着针。他手里拿着的，正是她白天补的那件皮袄。他身子高大，动作却拘谨，正一点点拆她缝错的那道回针。他拆得很慢，手不灵巧，远不如用斧头时利索，但特别认真。拆完，又学她那样，一针一线重新缝，针脚歪歪扭扭，却扎得结实。缝好后，他还不放心，从怀里掏出个小油纸包，悄悄塞进皮袄内衬的夹层里。沈桂兰认得——那是他自己采的止咳草药。她的心猛地一颤，又酸又软。原来她白天的心乱，他全看在眼里。他没问，只是用这种方式，默默替她改，替她扛。她的手指轻轻扶住冰凉的门框，稳住发抖的身体。没出声，悄悄退回自己房间。回到灯下，她拉开针线筐，拿出女儿放进去的松枝“兰”字，在手里摩挲很久，然后轻轻把它压到筐底，盖上各色丝线，像藏起一个不愿说出口的心事。第二天清晨，天刚亮，沈家屋顶就冒出了杏花村的第一缕炊烟。顾长山站在院中，斧头起落，干脆有力，把木头劈成整齐的柴火。阿黄安静地守在一旁，尾巴慢悠悠地摇。门开了，沈桂兰端出两碗热腾腾的白粥。她把一碗放在石桌上，走到他身边，轻声说：“以后，饭点别等。”顾长山劈柴的手顿了一下，慢慢抬头。清晨的光穿过薄雾，落在她没绾紧的鬓发上，温柔得刺眼。他看着她，眼神很深，随即低头，喉结动了动，闷声应道：“好。”一阵风吹过，屋檐下的《双鹰图》哗哗作响，画上雄鹰展翅，像要飞走。而沈桂兰袖中，那根曾因心乱而断的线，仿佛在没人看见的地方，悄悄打上了一个结实的新结。她目光越过院墙，看向村口，眼里没了犹豫，只剩下一股狠劲儿。这个家，男人劈柴守夜，她就得撑起前路，闯出一条活路。晨雾还没散尽，她心里已经清楚要做什么。她转身进屋，很快拿出一件很久没碰的东西，那沉甸甸的分量
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